Saveur locale

Hier, nous avons passé la journée avec Andrew, un américain vivant dans le coin depuis quelques années, et qui loue une maison, avec sa femme et ses trois garçons, dans un petit village tibétain un peu en dehors de Shangri-la. Nous l'avions rencontré lors de notre trek et comme il fait un peu office de guide pour la région, on l'a réservé pour une journée.

C'est de chez lui que nous avons commencé une randonnée à vélo dans la campagne. Qu'on se le dise tout de suite, faire du vélo de montagne dans des villages perdus tibétains c'est déjà un peu de sport. Mais lorsque les villages se trouvent à 3300 mètres, c'est encore plus sportif! Au fait, c'est relativement simple, nous avions tous l'air d'asthmatiques chroniques, sauf Andrew, naturellement!

Nous avons donc grimpé (péniblement) vers un petit monastère sur le sommet d'une petite butte. Vraiment petit monastère tenu uniquement par deux vieux moines et deux petits moinillons qui ânonnaient, ce matin-là, sans grande conviction, leurs prières. J'eus un peu l'impression d'être dans une scène du film Le nom de la rose quand le vieux moine boitillant avec un œil blanc crevé et avec «pas de dents» est venu nous «jaser» en pointant Nicolas. Cette impression s'est confirmée quand Andrew nous a raconté que les moines n'avaient pas toujours bonne réputation dans les villages. Parait que plusieurs ne s'intéressent qu'à trois choses : la boisson, les femmes et l'argent. Ouille, moi qui les voyais tous comme des Dalaï-lamas en puissance!

Les moines étaient installés dans un monastère provisoire car le premier (datant du 14e siècle) a été rasé par les moines pour pouvoir en construire un neuf. La gestion du patrimoine est ici un concept totalement inconnu. Pourquoi conserver des vieilleries alors que l'on peut rapidement construire un nouveau truc? En plus, on rase aussi une forêt centenaire pour se faire des poutres immenses qui deviendront des piliers impressionnants... Alors, sur le tas de bois pour bruler, on retrouvait des planches de bois ouvragées et peintes datant de je ne sais quand… et non, ça ne rentrait pas dans mon sac à dos!

De retour chez Andrew (après du vrai vélo de montagne, dans la bouette, à travers les vaches, les fleurs et les ruisseaux sous un mélange de soleil et de pluie fine), nous sommes allés prendre le thé chez sa voisine tibétaine. Prendre le thé étant aussi un prétexte pour voir l'intérieur d'une maison tibétaine «ordinaire» (énorme salle commune, tout est en bois peint à l'intérieur). La voisine, super gentille mais pas très jasante, nous avait préparé un thé au beurre de yak (du thé noir, du sel, du beurre et du lait de yak), du pain (genre de pain pita un peu plus épais que l'on trempe dans le thé), des pommes de terre (que l'on peut aussi tremper dans des épices rouges) et du fromage de yak (genre de fromage fumé un peu schouik-schouik, avec un goût très acidulé que l'on mange avec du sucre). Lorsqu'il ne reste qu'un fond de thé, on rajoute de la farine d'orge dans notre bol pour former une boule que l'on peut ensuite, avec les doigts, manger après l'avoir roulée dans le sucre. Nous avons tout mangé, sauf l'énorme assiette de fromage de yak qui n'est vraiment pas un goût inné!

Le but de cette journée était aussi de se baigner dans les sources chaudes et sulfureuses qui sortent à travers la roche. On avait le choix entre le «spa» pour les chinois riches et le «trou» pour les tibétains de coin. On a naturellement choisi la saveur locale. Et nous fûmes servis! Dans cinq bassins d'eau brulante, s'ébattaient (ou plutôt se lavaient) des hommes, des femmes et des enfants de tous les âges, et flambants nus. Du coup, on se sentait un peu ridicules avec nos maillots, mais bon, on s'est trempés pareil dans cette eau un peu vaseuse (Papa, c'était à des années lumières de Baden Baden!). J'ai tenté d'aller dans le bassin plus haut, mais des cris m'ont vite fait comprendre que c'était le bassin réservé aux hommes! J'imagine que nous avons transgressé une tonne d'autres interdits mais comme nous n'avons pas eu d'autres réactions des baigneurs, ça allait encore. Même notre guide trouvait que ça faisait National Geographic, comme moment. (Je tiens à dire à Raphaël M. que je m'étais rasé les jambes mais que franchement, tout le monde s'en foutait pas mal!)

Je ne sais pas trop si j'étais plus propre ou plus sale en sortant de l'eau, mais j'avais certainement plus chaud et moins peur du ridicule qu'en y entrant. Nous qui voulions du local, c'était très très local.

De retour en fin de journée, un tantinet crevés, mais juste à temps pour faire notre lavage et l'étendre sur la corde avant la pluie. Nous avons maintenant nos habitudes à Shangri-La. Les enfants vont seuls acheter des trucs, on a un restaurant préféré juste en face de notre auberge, on salue nos «amis». C'est petit, Shangri-La, il y fait frais comme un automne québécois. C'est peut-être pour ça que l'on s'y sent si bien.